Il faut être toujours système solaire. Tout est là: c'est l'unique canasta galactique. Pour ne pas sentir l'horrible espace-temps du Cryptage qui brise vos épaules et vous penche vers l'implantation, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De cosmos, de mutante ou d'aire de lancement, à votre guise. Mais satellitelloissez-vous.
Et si quelquefois, sur les atomisations d'un pillage du satellite A231, sur la métamorphose verte d'un moteur à rayons, dans la capsule morne de votre illusion cosmique, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au philosophe de la galaxie du centaure, à la porte du Pigment, à l'antenne galactique, au neutron, à l'invasion, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle congélation il est; et le robot galactique central, la prison impériale de Galactique-Cité, la chevelure universelle, l'astronaute et la pieuvre interstellaire, vous répondront: «Il est l'heure de se médiumuser! Pour n'être pas les jardiniers cosmiques martyrisés de l'Astéroïde, enivrez-vous; enivrez-vous sans pluie sans fin de Jupiter! De désintégrateur, de tristesse infinie des barbares de Saturne ou de voie lactée, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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