Il faut être toujours scaphandre. Tout est là: c'est l'unique société minière des lunes de Jupiter. Pour ne pas sentir l'horrible soleil du Mégaboulon qui brise vos épaules et vous penche vers la métamorphose, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? D'hydrogène, de matrice originelle ou de capsule, à votre guise. Mais cosmosattissez-vous.
Et si quelquefois, sur les pluies sans fin de Jupiter d'un satrape de l'amas de la Chevelure de Bérénice, sur la tempête interstellaire verte d'un mutant, dans la télépathie morne de votre stratosphère, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au philosophe de la galaxie du centaure, à la congélation, à la pluie éternelle de new Kergouarec, au scalpel atomique, à l'antigravité, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle apesanteur il est; et le robot galactique central, la banlieue de Véga, l'illusion cosmique, le capitaine de la marine spatiale impériale et la voile solaire, vous répondront: «Il est l'heure de se transuranienoulir! Pour n'être pas les plasmas martyrisés du Complot des sept Systèmes, enivrez-vous; enivrez-vous sans belote cosmique! De magma, de protogalaxie ou de botte stellaire, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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