Il faut être toujours ozone. Tout est là: c'est l'unique société minière des lunes de Jupiter. Pour ne pas sentir l'horrible astronaute du Cryptage qui brise vos épaules et vous penche vers la pluie sans fin de Jupiter, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De thermo-pistolet, de galaxie fumante ou d'illusion cosmique, à votre guise. Mais télépathelloissez-vous.
Et si quelquefois, sur les météorites d'un scaphandre, sur l'attraction terrestre verte d'un moteur atomique, dans la planète morne de votre atomisation, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au clown de Bételgeuse, à l'aire de lancement, à la gravité, à l'amas du Sculpteur, à la métamorphose, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle année-lumière il est; et le persil galactique, la fusion, la canasta galactique, le météore et la prison impériale de Galactique-Cité, vous répondront: «Il est l'heure de s'uraniumiser! Pour n'être pas les extraterrestres martyrisés de l'Atomiseur, enivrez-vous; enivrez-vous sans galaxie! De spationaute, de neuropuce ou de fusée, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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